Nữ Khách Trọ 26 Tuổi Của Ta

Ta cứ như vậy nhìn chăm chú vào Mễ Thải, con tim đã lặng im trong tình yêu suốt mấy năm lại bỗng nhiên rung động, nửa ngày không thốt nên lời. Đứng giữa con phố tấp nập, ta châm một điếu t·h·u·ố·c, quay sang ngắm bóng hình Mễ Thải phản chiếu trên tủ kính, cảm thấy có chút hoảng hốt, như đang mơ.
Ta nhả ra một hơi khói dài, bay thẳng về phía Mễ Thải, nàng không hề né tránh, vẫn giữ nguyên vẻ mặt nhìn ta.
Ta b·ó·p tắt điếu t·h·u·ố·c trên tay, không rít thêm hơi nào, mỉm cười hỏi Mễ Thải: “Em biết anh đang nghĩ gì không?”
“Không biết.”
“Nếu thời gian dừng lại ở đây, rồi vụt một cái chúng ta già đi, lông mày rũ xuống, tóc mai điểm bạc, chúng ta dìu nhau qua đường, nép mình bên bếp lửa sưởi ấm, nếu còn chút sức lực, anh nguyện ý gảy guitar cho em nghe, để em cất tiếng hát... Nhưng mà, chúng ta mới 26, không, vừa qua 27, còn một đoạn đường dài phía trước, mà anh lại chân ngắn, không sao sánh được với đôi chân thon dài của em, nên chúng ta sẽ khập khiễng bước đi trên đường đời…”
Mễ Thải im lặng, nhưng chắc chắn nàng hiểu ý ta. Nàng thông minh như vậy.
Ta vẩy tàn t·h·u·ố·c đã cháy dài, hít một hơi thật sâu, để khói tràn từ phổi xuống tới cuống họng, rồi thở ra, vừa cười vừa nói: “Anh ngưỡng mộ vẻ đẹp của em, t·h·í·c·h em từ cái nhíu mày đến nụ cười, nhưng tất cả những điều đó đều không bằng yêu những nếp nhăn của em khi về già, nó khiến anh an tâm hơn. Vậy nên…”
Mễ Thải c·ắ·t lời ta, nàng nhìn vào nụ cười của ta và nói: “Chiêu Dương, em muốn nghe anh hát, hát ngay bây giờ...”
Ta ngơ ngác nhìn nàng, điếu t·à·n t·h·u·ố·c trên tay cháy đến cuối, bỏng cả tay, vội vàng vứt đi.
“Em muốn anh hát ‘Bỏ Trốn’... Hát thật hay cho em nghe được không?”
Nhìn vẻ mặt mong chờ của nàng, ta không thể nào từ chối được, khẽ gật đầu, cất giọng hát giữa dòng người tấp nập.
“Điều ta tha t·h·iế·t ước mơ là chân ái và tự do, muốn mang em bỏ t·r·ố·n chạy đến thị trấn xa xôi nhất, muốn mang em bỏ t·r·ố·n, để trở thành người hạnh phúc nhất. Giữa chốn tha hương quen thuộc, ta năm này qua năm khác lưu vong, vượt qua hoa thơm, qua bụi gai, chỉ vì vùng đất tự do. Trong thành phố dục vọng, em là tín ngưỡng cuối cùng của ta, trắng trong như ánh sáng hỉ nhạc rọi sáng tim ta. Đừng buồn nữa, anh đã thấy hy vọng, em có còn đủ dũng khí theo anh rời đi? Muốn mang em bỏ t·r·ố·n chạy đến thị trấn xa xôi nhất, muốn mang em bỏ t·r·ố·n, để trở thành người hạnh phúc nhất…”
Lời ca như xé toạc những khát vọng nguyên sơ nhất trong lòng ta, ta không kìm được, từ giọng hát nhỏ nhẹ đến khàn đặc, khiến nhiều người qua đường dừng chân, đứng cùng chúng ta dưới một ngọn đèn đường, nhìn chúng ta…
“Chiêu Dương, giống như lời bài hát, nếu anh khao khát chân ái và tự do, nhất định phải vượt qua bụi gai, đi qua hoa thơm... Em muốn hỏi anh, anh có còn đủ dũng khí tìm thấy tín ngưỡng cuối cùng trong thành phố dục vọng này, mang em chạy trốn đến thị trấn xa xôi nhất kia không?”
Ta nhìn quanh đám đông chen chúc, có chút choáng váng giữa muôn vàn ánh mắt. Thế giới một lần nữa trở nên mơ hồ, trong kịch bản của ta, chưa từng có tình tiết như thế này. Mễ Thải, nàng sao vậy? Dù muốn thổ lộ thì cũng phải là ta, một gã đàn ông, nói trước chứ, đâu phải nàng, một tiên nữ hạ phàm…
Ta ngồi xổm xuống, ra hiệu Mễ Thải trèo lên lưng ta. Mễ Thải không chút do dự, cúi người nằm lên lưng ta, ta gồng mình vượt qua sức cản, đứng lên từ mặt đất, rồi xông qua đám đông, phá tan xiềng xích, chạy nhanh về phía xa. Bất ngờ thay, ở khoảnh khắc cuối đường, ta p·h·át hiện Lý Tiểu Duẫn đứng giữa đám đông, bóng hình nàng dần tan biến theo tiếng xì xào bàn tán, rồi m·ấ·t hút…
Tránh xa sự ồn ào náo nhiệt của thành phố, ta cõng Mễ Thải đến bên bờ sông hộ thành cổ kính. Khác với sông hộ thành Tô Châu, con sông này ở Từ Châu có vẻ cũ kỹ và nhuốm màu thời gian hơn, nhưng cũng tĩnh lặng hơn.
Ta dừng bước, Mễ Thải cũng rời khỏi lưng ta. Ta khom người thở dốc, đoạn đường vừa rồi, ngoài sự đ·i·ê·n c·uồ·n·g và vui sướng, còn để lại gánh nặng trên cơ thể.
Ta ngả lưng xuống bãi cỏ khô héo, Mễ Thải ngồi bên cạnh, lấy một chiếc khăn tay đưa cho ta.
“Cảm ơn,” ta nh·ậ·n lấy khăn từ tay nàng, lau sạch mồ hôi trên mặt.
Một cơn gió thổi qua, mang theo tiếng p·h·áo trúc, khói lửa từ xa và cả sự im lặng bao trùm lấy chúng ta.
Mễ Thải dường như cũng thấm mệt, nàng nằm xuống bên cạnh ta.
Ta định lấy t·h·u·ố·c trong túi, nhưng p·h·át hiện bao t·h·u·ố·c đã rơi đâu m·ấ·t trong lúc chạy vừa rồi. Ta có chút bồn chồn, nhưng vẫn nghe theo tiếng lòng, nói với Mễ Thải: “Chờ anh... Chờ anh nghỉ một lát rồi... Thổ lộ.”
“Ừm... Anh muốn t·h·u·ố·c à, em đi mua giúp anh.”
“Ừ, nhưng phải đi xa lắm mới mua được, em không sợ mệt à?”
Mễ Thải lắc đầu: “Không sợ, em đi một chút rồi nghỉ ngơi cũng được, nhưng lát nữa anh đừng quên thổ lộ với em đấy.”
“Được, chờ em về.”
“Ừm, anh muốn loại t·h·u·ố·c nào?”
“Điếu tám Tr·u·ng Nam Hải.”
Mễ Thải gật đầu, chuẩn bị đi, ta lại gọi nàng lại: “Khoan đã…”
“Sao vậy?”
“Em... Có khẩn trương không?”
“Khẩn trương... Vậy nên, em cần đi dạo một chút, còn anh cần t·h·u·ố·c.”
“Nói phải, vậy em đi chậm thôi nhé, nhưng nhất định phải trở về đấy.”
Mễ Thải cười: “Anh sợ không có t·h·u·ố·c hút, hay sợ em không quay lại?”
“Sợ em không quay lại. T·h·u·ố·c lúc nào cũng mua được, em không mua thì anh tự mua cũng được.”
“Em hiểu rồi.”
“Ừ, đi đi, mang t·h·u·ố·c, mang theo em, mang theo tín ngưỡng của anh cùng trở về... Dù bao lâu anh cũng đợi em.”
Mễ Thải rời đi, thế giới của ta chỉ còn lại một mình, thế là ta mang theo phiền muộn, mang theo chút thất lạc, ngồi dậy trên bãi cỏ, rồi thất thần nhìn mặt sông gợn sóng.
Ta có thể hình dung được chuyện gì sẽ xảy ra trong nửa tiếng, hoặc có thể là một tiếng sau.
Năm ngoái, nàng 26 tuổi, ta gặp nàng, nàng là chủ nhà của ta, cũng có thể coi là kh·á·c·h trọ. Năm nay nàng 27 tuổi, lại trở thành bạn gái của ta, cùng nhau giúp ta tìm lại tín ngưỡng đã m·ấ·t từ lâu.
Nhưng bây giờ ta đang cảm thấy thế nào? Rất khó diễn tả, nhưng ta biết mình cần phải phấn đấu, ta không muốn là người chân ngắn, để nàng phải cúi xuống đỡ ta bước tiếp.
Nhưng rốt cuộc phải đạt đến độ cao nào mới có thể sánh bước cùng nàng? Ta có chút thất vọng, vì đến giờ ta vẫn chưa có kế hoạch gì cho sự nghiệp, tư duy vẫn dừng lại ở việc tìm k·i·ế·m một c·ô·ng việc ổn định. Rõ ràng là c·ô·ng việc ổn định hiện tại không thể làm ta hài lòng được nữa.
Giữa niềm vui và sự mờ mịt, ta nh·ậ·n được một tin nhắn từ Giản Vi: “Chiêu Dương, cây guitar tao đã lấy lại từ chỗ A Cát rồi, thiếu nó bao nhiêu tiền thì tự mà t·r·ả.”
Ta biết khi Giản Vi gặp A Cát, chắc chắn đã biết ta dùng cây guitar này đổi một cây khác tặng cho Mễ Thải, nên cô ấy mới không trả tiền cho A Cát. Điều này dễ hiểu thôi, nếu cô ấy trả tiền cho A Cát, thì cây Taylor kia chẳng phải là cô ấy gián tiếp tặng cho Mễ Thải hay sao? Thật trớ trêu!
Ta đọc đi đọc lại tin nhắn này rất nhiều lần, cảm giác như bánh răng định m·ệ·n·h đang xoay chuyển giữa chúng ta. Khi cây guitar này trở lại bên cạnh Giản Vi, cũng có nghĩa là chúng ta ít nhất đã phân rõ giới hạn về mặt vật chất, từ đây xóa đi dấu ấn khắc cốt ghi tâm. Cùng ngày hôm đó, ta lại đến với Mễ Thải vì yêu t·h·í·c·h. Vậy đây rốt cuộc là trùng hợp hay là vận m·ệ·n·h?
Ta hy vọng là vận m·ệ·n·h. Nếu là vận m·ệ·n·h thì ít nhất còn có dấu vết để lần theo, còn nếu là trùng hợp, chúng ta chỉ có thể bất an chìm n·ổi giữa sóng gió trùng hợp mà thôi!